Buenos Aires
Rosita era Argentina e a flor do seibo
coloria os seus lábios de paixão,
escrevo sob a terra em meu caixão
romance que ainda não concebo
por ter me conduzido à situação
de morto em Buenos Aires por seu filho.
Viúva ela andava bem no trilho
do trem onde roubou meu coração
e a rodocrosita no pingente
caía entre suas mamas de cor âmbar.
Eu quis misturar tango com bom samba.
Carlito com revólver deu o tiro,
olhei-a preste ao último suspiro,
caída também morta em sua cama.
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